Мне уже не бывает больно при упоминании этого слова. Давно уже прогорело всё, что называется словом «чувства». Давно уже это громкое, но пустое для меня слово не вызывает никаких чувств.
Оно для меня так же ничего не значит, как не значат для меня слова «парламент», «консилиум» и т.п.
Родина... Впервые я слышал это слово в детстве в фильмах о войне, о строительстве светлого будущего – коммунизма. Даже верил наивно в то, что слово это свято.
А потом была жизнь... Жизнь, которая, кощунствуя, извращала все мои представления о святом понятии «Родина». Которая безжалостно хлестала наотмашь по хранившимся в сердце остаткам сформировавшихся в детстве идеалов, заставляя поверить в действительность.
Действительность не кокетничала. Не припудривала грязные пятна на лице. Она была груба, пряма, и бесчувственна. Она не брала в расчет минимальную единицу измерения бытия, именуемую «Человек». В её грязном потоке тонули миллионы, в её трясине навсегда исчезали поколения, не успев оставить для истории никакого следа.
В мои годы она была обрамлена в дурно пахнущую, залежавшуюся за 70 лет беспределья, грубо сколоченную, неотёсанную рамку Социалистического миропонимания.
Много раз я, нарисовав в своём воображении романтическую картину из всего, что было дорого мне в моей жизни, пытался втолкнуть её в эту рамку.
Я хотел иметь Родину! Хотел быть таким как все и иметь не меньше чем все.
Но жизнь научила не врать хотя бы самому себе. И самому себе я не мог сказать, что всё то, что мои сверстники назвали Родиной, принадлежало и мне.
В театре жизни, на этой бездарной пьесе я был лишь безучастным зрителем. Всё это было не моё!
Моё полуголодное, полураздетое, детство... Это – моё! Но это ли Родина?
Был у меня мой провинциальный городок, и в нём старый саманный дом, в котором я родился и вырос.
Может быть это Родина?
Или утро первого мая, когда стар и млад сгонялся на главную площадь города что бы под звуки патриотических песен с транспарантами в руках прошествовать мимо трибуны набитой выжившими из ума и обросшими жиром отцами города?
А может быть Родина-это тот лес и река за городом, где прошла добрая половина моего детства? Да, всё это моё. Это мой удел. Но Родина ли это?
«Родина Мать»... Но, Родина- мать ли? Кому она мать?
Мне ли - немцу по национальности, христианину по убеждениям.
Тому ли, кого эта «мать» брызжа слюной, обзывала «фашистом», только потому, что предки мои родились не на Брянщине или Смоленщине? Тому ли, кого затравливали с раннего детства, ломая волю и заставляя быть таким как все, думать так, как все... Кого ненавидели за то, что он не боялся признаться в своих убеждениях? Нет уж, простите, такая «родня» мне не по сердцу!
Свою жизнь я часто вижу зёрнышком пшеницы, случайно закатившимся в трещину между половиц, и только благодаря этому уцелевшим после разгула грязной метлы.
Много лет пролежало оно в тёмной сырости жизни без надежды, без веры.
Сила жизни оказалась сильнее мрака подполья и однажды – таки пробился жалкий, хиленький росток сквозь толщу грязи и стены подполья. И потянулся к небу, к солнцу...
Солнце согрело меня, небо дало сил жить, и я выжил.
Прошли годы, многое изменилось. Я живу в стране, где понятия «свобода личности» и «свобода совести» не пустой звук. Где многое иначе.
В этой стране я живу в достатке, пользуясь всеми правами и свободами Личности.
Но могу ли я это назвать «Родиной»? По человечески рассудить – Родина там, где человеку дышится вольно. Если так – то эта родина мне роднее.
Но назову ли я её когда-нибудь «Матерью-Родиной»? Наверное, нет...
В этом смысле я по жизни - «детдомовец» не знавший своей матери, и „добрую тётю“, решившую адаптировать меня и дать мне всё, необходимое для жизни я может, и стану называть «Мать»...
Но никогда сердце моё не назовёт её «МАМА» Увы!
Снова и снова пытаюсь я понять что-то, что до сих пор сокрыто от моего разумения и понимаю: Родина – это не политические партии того или иного времени, и не «выжившие из ума и обросшие жиром отцы города»
Моя Родина это - гирлянды костров по осени на нашей улице, это ужин всей семьёй в августе под открытым звёздным небом в нашем дворе, ужин отваренной «в мундире» молодой, свежевыкопанной картошкой и салатом из помидор с луком. Это «Казаки-разбойники» с друзьями детства...
А теперь вот ещё и сын, гоняющий на велосипеде в нашем дворе, в теперь моём городе на юго-западе Германии и дочь, разодравшая коленку об асфальт на том же дворе.
Это многоэтажки, которые я вижу со своего балкона, это несчастный алкоголик-сосед из соседнего подъезда. Это магазин «ALDI», в котором можно поздороваться по-русски с соседкой, или просто звёзды в ночи, в которую так хорошо думается о чистом, хорошем, высоком, что всё-таки было в моей жизни! Теперь и это - моя Родина!
Это – нечто что можно всегда иметь с собой, носить каждый день на сердце, словно узелок бриллиантов, собранных по одному в течении всей жизни. Собранных путём долгого, трудного просеивания сотен тысяч тонн земли, а порою и грязи...
Эта родина всегда со мною, в моём сердце и она останется со мною везде, куда бы ни забросила меня судьба. Она никогда не покинет меня, потому что она Родина – Мать и я - её дитя.
| |
|
Христианское творчество / Josef Piel / "Крамола" на тему "Родина"
