Христианская проза
Христианская поэзия
Путевые заметки, очерки
Публицистика, разное
Поиск
Христианская поэзия
Христианская проза
Веб - строительство
Графика и дизайн
Музыка
Иконопись
Живопись
Переводы
Фотография
Мой путь к Богу
Обзоры авторов
Поиск автора
Поэзия (классика)
Конкурсы
Литература
Живопись
Киноискусство
Статьи пользователей
Православие
Компьютеры и техника
Загадочное и тайны
Юмор
Интересное и полезное
Искусство и религия
Поиск
Галерея живописи
Иконопись
Живопись
Фотография
Православный телеканал 'Союз'
Путь к Богу
Максим Трошин. Песни.
Светлана Копылова. Песни.
Евгения Смольянинова. Песни.
Иеромонах РОМАН. Песни.
Жанна Бичевская. Песни.
Ирина Скорик. Песни.
Православные мужские хоры
Татьяна Петрова. Песни.
Олег Погудин. Песни.
Ансамбль "Сыновья России". Песни.
Игорь Тальков. Песни.
Андрей Байкалец. Песни.
О докторе Лизе
Интернет
Нужды
Предложения
Работа
О Причале
Вопросы психологу
Христианcкое творчество
Все о системе NetCat
Обсуждение статей и программ
Полезные программы
Забавные программки
Поиск файла
О проекте
Рассылки и баннеры
Вопросы и ответы
Наши друзья
 
 Домой  Каталог христианского творчества / Конкурсы / Рождественское 2014 / НОЧЬ ТАРАКАНА (Елена Шуваева-Петросян) Войти на сайт / Регистрация  Карта сайта     Language По-русски По-английски
Рождественское 2009
Рождественское 2010
Пасхальное 2009
Пасхальное 2010
Рождественское 2011
Рождественское 2012
Рождественское 2013
Рождественское 2014
Пасхальное 2014
Рождественское 2015

Помогите построить храм!
Интересно:
Рекомендуем посетить:

 
НОЧЬ ТАРАКАНА (Елена Шуваева-Петросян)

Новогодняя ночь неминуема. Она, как турбина, засасывает души в свой круговорот. Воздух наполняется праздником и грустью. Праздники приносят не только радость, но и печаль от самопогружения: чем глубже осознаёшь себя, тем больше запутываешься в дебрях души и становится страшно, потому что мы можем знать других, но никогда себя. И маленький внутренний эгоист, потеряв связь с Вселенной, выходит наружу и начинает действовать самостоятельно, низко и подло, доказывая, что ты - лишь жалкая, малодушная тень истинного бытия.
Люди на Площади Республики сгустились около огромной сцены: после салюта в 12 часов ночи обещан праздничный концерт. Переминаются с ноги на ногу от холода, ёжатся, но упорно ждут зрелищ. Кто-то опрокидывает стопочку для сугреву, большинство же терпеливо ждёт праздника, не поддаваясь искушению: они выпьют ровно в полночь, загадывая желания, которые из года в год не меняются, но обрастают деталями. Авось, сбудутся. Нет, теперь точно сбудутся. У каждого из них в голове свои заморочки, свои тараканы. И все они сегодня – толпа. Вокруг толпы бродят одиночки: бомжи и собаки в поисках своего праздника. И люди-призраки. Они прячут лица под тёмными капюшонами. Они пришли не на праздник, они бегут от встреч с собой, потому что боятся четырёх стен и своего внутреннего пространства. В толпе так легко затеряться, уйти от себя. Иллюзия даёт временное тепло и спасение.
Мальчишка, сухонький и маленький, боязливо выглядывая из-под капюшона, пытается поймать мой взгляд. Я легко иду на контакт, не особенно придавая значения этой встрече в предновогодней суете.
- Здравствуйте, - говорит он, шмыгая носом. - Если бы я был тараканом, вы бы меня раздавили?
- Нет! Я бы наблюдала за тобой! - отвечаю я, смеясь, – уж слишком смешон и нелеп вопрос, прозвучавший в ночь радости и праздника на Площади Республики.
Мой ответ ему нравится, но смех смущает и пугает. Он, как бы сторонясь и пятясь, уходит от меня. Оборачивается в последний раз – и тут я ловлю его взгляд: большие глаза, обрамлённые густыми чёрными ресницами, глубоки и пусты. Через глаза ощущаю бессилие его тела и истощённость души, будто бы мир этого отрока безвозвратно расколот. Я, как примагниченная, следую за ним, а он с тем же вопросом уже обращается к другой девушке:
- Здравствуйте, если бы я был тараканом, вы бы меня раздавили?
Она изумленно распахивает глаза, которые тут же наполняются ужасом:
- Меня от них просто трясёт!!! Это же мерзкие твари, которые так противно водят усами. Однажды я с таким наслаждением прихлопнула эту мразь, ползущую по экрану телевизора. Столько гадости из него вытекло! Яхк-яхк!!!
Парень от этого откровения передёргивается и отрешенно, надломленно покачиваясь, идёт дальше. Его глаза ищут следующего респондента. И вот он – мужчина в сереньком пальто, из-за неуверенности в себе – язвительный и нервный. Скорее всего, офисный работник, который никак не может подняться по карьерной лестнице.
- Здравствуйте, если бы я был тараканом, вы бы меня раздавили?
- Я люблю тараканов! – восклицает он, неожиданно оживившись. – Люблю за то, что их гораздо больше, чем китайцев. Хоть кого-то больше чем китайцев!
Мальчишка-призрак отплывает от него. На его пути возникает жеманная красотка – стареющая Барби в белой пушистой курточке и розовых, облегающих целлюлитные ляжки, штанах, к которой он тут же обращается:
- Здравствуйте, если бы я был тараканом, вы бы меня раздавили?
- Ненавижу, просто ненавижу этих мерзких, жутких тварей! - говорит с надменной холодностью девица, театрально заламывая руки и закатывая глаза. - Рыженьких! Чёрненьких! И даже беленьких, через тонкую кожу которых просвечиваются внутренности. Полуживых! Резвых! Наглых и ужасных! А как они жутко размазываются по стенкам! Кишки наружу, а у него всё ещё лапки шевелятся! Смотрит в глаза, сволочь, и будто бы ржёт: ты мои кишки по стенке размазала, а я всё ещё живой!!! – она на мгновение замерла, затем проскрежетала: - Ненавижу, ненавижу, ненавижу!!!
Я забываю, отчего и зачем пришла в новогоднюю ночь на площадь, просто следую за странным пареньком. В голове – тараканы. Вспоминаю, что недавно мне приснился сон. Квартиру заполонили мерзкие, пузырчатые жабы, размером с большущий кулак. Они расселись-разлеглись повсюду: на диване, под ним, на шкафу, на телевизоре, под зеркалом... Их глаза, зелёные, цепкие, зорко следят за мной, мол, ну и что ты будешь с нами делать?! А я хватаюсь за пылесос и начинаю засасывать их, чтоб эти твари сдохли в мешке. Одна жаба, самая толстая, с огромными бородавками, плюхается мне на плечо и спрашивает: «Вот ты хочешь нас уничтожить, а ты спросила – завтракали ли мы?!» Я цепенею, а сквозь щели окон и дверей лезут гигантские тараканы, с необычайно длинными ногами. Чёрными тучами они покрывают квартиру. И я понимаю, что с этим жить мне вечно, что никогда не смогу почистить авгиевы конюшни... Никогда! Тараканы – грехи, которые нужно осознавать и над которыми нужно работать, а не давить, чтобы испачкать всё вокруг.

- Здравствуйте, если бы я был тараканом, вы бы меня раздавили? - слышу знакомый голос с юношеской хрипотцой – мальчишка, шмыгая носом, расспрашивает очередного бдящего в новогоднюю ночь. Тот что-то холодно бурчит себе под нос, мальчишка, не разобрав слов, заглядывает ему в глаза и снова спрашивает:
- Если бы я был тараканом, вы бы меня раздавили?
Мужик отмахивается от него – мол, чур-чур меня! И будто бы задавая направление, резко отталкивает мальчишку. Пацан, натягивая капюшон почти до шеи, съёжившись, скорым шагом уходит с площади по повелению властной руки. Я, еле поспевая, почти бегу за ним.
Небо разрывает салют, и оно чудесно осыпается снегом. Волшебная новогодняя ночь! Весь люд, забыв про тараканов в голове и душе, веселится. А странный мальчишка всё идёт и идёт. Идёт стремительно, целенаправленно. Минует улицу Амиряна, проспект Маштоца... Впереди чёрная пасть Разданского ущелья, над которым величественный мост Ахтанак. Ахтанак – победа. Победа над самим собой. И тридцать четыре метра до дна ущелья. Он на минуту застывает на мосту, вспоминая рассказ одного мастера крестов, будто бы когда строили этот мост, нашли ось, которая уходила глубоко в землю – строители начали её подкапывать, но она углублялась и углублялась в недра земли, тогда её решили подпилить, но металл не поддался, рытвину закопали, так как Сталин предупредил – мол, мост нужно сдать ко Дню Победы, если сорвёте сроки, раздавлю, как тараканов. Строители пригласили какого-то специалиста по энергетике места – он-то и сказал, что эта ось держит ереванское плато, под которым озеро, а под озером море, именно благодаря этой оси в Ереване никогда не произойдёт землетрясение. «А если бы это море разлилось, то Кировакан стал бы курортным городком, - смеётся паренёк. – И тогда бы у армян снова было море!» Но смех его скоро обрывается, улыбка сменяется гримасой боли, и мальчишка снова начинает шептать, будто бы в бреду: «Здравствуйте, если бы я был тараканом, вы бы меня раздавили?! Вы бы меня раздавили?! Вы бы меня раздавили?!» – шепчет мальчишка, перекидывая ногу через перила моста.
Мгновение раздумий становится спасительным для него – я подбегаю и хватаю несостоявшегося самоубийцу, и мы падаем на тротуар. Он плачет: «Вы бы раздавили меня? Вы бы раздавили меня?!! Если бы… если бы я был тараканом...».
- Нет! Нет! Я бы не раздавила тебя, я бы наблюдала за тобой, - говорю я, по-сестрински обнимая его.
- А дома не тронули бы таракана? – смотрит он на меня с такой отчаянной надеждой.
- А я бы тебя в аквариум посадила и наблюдала.
Мы лежим на тротуаре. Смотрим в небо. Снежинки нам падают на лицо и тают. Я, не зная зачем, но чувствуя, что это нужно сказать, начинаю рассказывать давнюю историю из своей жизни:
– Когда я училась в Москве и жила в общежитии, познакомилась с сербом по имени Горан. Он тогда только начинал карьеру архитектора и жил в нашей общаге, где было очень много тараканов. Горан решил подружиться с одним и начал своего любимца прикармливать. Через некоторое время ему удалось воспитать таракана. Каждый вечер, когда Горан садился за чертёж, на стол к нему приходил тот самый таракан, наречённый Френдом, и Горан давал ему покушать, а потом таракан сидел и смотрел, как человек что-то чертит на бумаге. Его собратья навсегда покинули комнату Горана, - заканчиваю я историю с улыбкой на губах, оборачиваюсь – а мальчишки рядом нет. Возможно, его и не было. Я уже не знаю. Слышу голос, будто бы несущийся из чёрной пропасти неба ко дну ущелья: «Дно – тоже точка опоры», быстро поднимаюсь на ноги и бегу, бегу. Снег уже припорошил следы праздника, улицы замерли в безмятежной предутренней неге.
В новогоднюю ночь одиночества я убежала от себя из квартиры, но встретила себя на многолюдной площади. И спасла... Оказывается, у пропасти души тоже есть дно – точка опоры. Скоро Рождество…
  
Уважаемые посетители!
Вы можете один раз проголосовать за каждого автора и при желании оставить краткий отзыв.

  
Подано голосов: 26
Потрясающн!!!!!
Мне очень, очень понравилось!



Каталог творчества. Новое в данном разделе.
  Adagio Адажиа - Гимн Любви
( Хомелев Г.В. )

  Молодая семья и отношения с родителями. Размышляя над словами Евангелия
( Наталия Владимировна Смольникова )

  Пора браться за ум.
( Храпов Владимир Викторович )

  ЕГОРКА И ВОССТАНОВЛЕНИЕ ХРАМА
( Храпов Владимир Викторович )

  Благовещение. 2019. Х., м. 30/60
( Миронов Андрей Николаевич )

  Ныне Бог родился. 2018. Холст, масло. 50/50
( Миронов Андрей Николаевич )

  Отец Серафим (Роуз) в своей келье. 2018
( Миронов Андрей Николаевич )

  Христос в доме Марфы и Марии. 2018. Х., м. 80/70
( Миронов Андрей Николаевич )

  Спас Нерукотворенный. 2018. Д., м. 59,4/46,5
( Миронов Андрей Николаевич )

  и всё же мы - Ангелы...
( Екатерина Фролова (Катрены Феп) )

  Перо Ангела.
( Екатерина Фролова (Катрены Феп) )

  Ангел-Хранитель.
( Екатерина Фролова (Катрены Феп) )

  Ангел печали.
( Екатерина Фролова (Катрены Феп) )

  Молитву начну сначала
( Зоя Верт )

  Моя Рязань
( Наталия Владимировна Смольникова )

  Преподобному Иосифу Исихасту Афонскому
( Зоя Верт )

  Преподобный Силуан Афонский. 2018. Холст, масло. 50/40
( Миронов Андрей Николаевич )

  Динарий кесаря. 2018. Холст, масло. 70/100
( Миронов Андрей Николаевич )

  Добродетель и смирение. 2018. Холст, масло. 60/60
( Миронов Андрей Николаевич )

  Камо грядеши? 2018. Холст, масло. 50/80
( Миронов Андрей Николаевич )

  Преображение Господне. 2018. Холст, масло. 70/90
( Миронов Андрей Николаевич )

  Мне бы тело молодое
( Красильников Борис Михайлович )

  Можно ливнем разрыдаться
( Красильников Борис Михайлович )

  Маленький подмастерье под небом Бога…
( Ружин Сергей Николаевич )

  Казино…
( Ружин Сергей Николаевич )

  Маленький подмастерье под небом Бога…
( Ружин Сергей Николаевич )

  Оставлен рай — и брат восстал на брата...
( Зоя Верт )

  Богородице
( Зоя Верт )


Домой написать нам
Дизайн и программирование
N-Studio
Причал: Христианское творчество, психологи Любая перепечатка возможна только при выполнении условий. Несанкционированное использование материалов запрещено. Все права защищены
© 2019 Причал
Наши спонсоры: